Passagem das Horas – fragmentos

Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.

Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei

Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência.

Consaguinidade com o mistério das coisas, choque

Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.

Seja o que for, era melhor não ter nascido,

Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,

A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,

A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair

Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,

E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,

Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs.

E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso.

Cruzo os braços sobre a mesa, ponho a cabeça sobre os braços,

É preciso querer chorar, mas não sei ir buscar as lágrimas…

Por mais que me esforce por ter uma grande pena de mim, não choro

Para me sentir, precisei sentir tudo,

Transbordei, não fiz senão extravasar-me,

Despi-me, entregeui-me,

E há em cada canto da minha alma um altar a um deus diferente

Mary, eu sou infeliz…

Freddie, eu sou infeliz…

Oh, vós todos, todos vós, casuais, demorados,

Quantas vezes tereis pensado em pensar em mim, sem que o fizésseis,

Pode rir, rir, rir despejadamente,

Rir como um copo entornado,

Absolutamente doido só por sentir,

Absolutamente roto por me roçar contra as coisas,

Com as unhas em sangue por me agarrar a coisas,

E depois me dêem a cela que quiserem que eu me lembrarei  da vida.

Sentir tudo de todas as maneiras,

Ter todas as opiniões,

Ser sincero contradizendo-se a cada minuto,

Desagradar  a si próprio pela plena liberalidade de espírito

Eu, que tantas vezes me sinto tão real como uma metáfora

Álvaro de Campos

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2 Comentários»

  oddarah wrote @

belo, muito belo

  maria wrote @

também acho.
ele é demais né


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